胜通的小庙在城外二十五里处,果然是个又偏僻又破的小地方,只有前后两座破院子,小殿上佛祖的金身已经残破不堪。就算有人要烧香拜佛许愿也不会到这里来。
人们总是以为外表光鲜的就一定是好的是美的,但是如果把天下的佛像聚在一起扒了皮看一看,其实都是泥巴胎,没有任何区别。
后院的客房里chao湿而yin暗,地方并不十分窄小,却只有一床、一桌、一凳,更显得四壁萧然,空洞寂寞,也衬得那一盏孤灯更昏黄黯淡。壁上的积尘未除,屋而上结着蛛网,孤灯旁残破的经卷,也已有许久未曾翻阅。
在这里住的人,过的又是种多么凄凉寂寞的岁月?
叶孤城斜卧在冷而硬的木板床上,虽然早已觉得很疲倦,却辗转反侧,无法成眠。
他本来久已习惯寂寞。一个像他这样的剑士,本就注定了要与人世隔绝的,正像是个苦行的僧人一样,尘世间的一切欢乐,他都无缘享受。
西门吹雪在经历宫九一战之前,已经不再提剑道二字,那战之后,他更连‘道’字都不谈。
也许在他心中,一切都是道,一切又都非道,道之一字,本就不必强求,孕育天地万物之间。
而叶孤城经历了那一战后,却更见笃信剑道。他相信,“道”是一定要在寂莫和困苦中才能解悟的。
剑道也一样。没有家,没有朋友,没有妻子,没有儿女,什么亲人都没有。在他这一生中,寂寞本就是他唯一的伴侣。
这两种对于道的领悟,谁才是对的?
也许没有对错,即便是决战的赢家,也只能说明他的武功更高一筹,而并非绝对正确。
风从窗外吹进来,残破的窗户响声如落叶,屋子还是带着种连风都吹不散的恶臭。他知道他的伤口已完全溃烂,就像是生了蛆的臭肉一样。
他本是个孤高而尊贵的人。现在却像是条受伤的野狗般躲在这黑洞里。
唐门的暗器成名数百年,绝不是浪得虚名。
窗外有风声,风声中有脚步声。
剑就在桌上,他却没有去拔剑,因为他即便受了伤,也随时可以拔剑。
面对危险,有些人会像炸刺的猫一样立刻紧张起来,拔出自己的剑,这种人的武功一般不会太高,相反,如果一个人的武功到了一定地步,他反而不会轻易的出手,因为他相信他只要想出手,随时都可以出手,一旦出手,就必然会有人死。
苏阳和陆小凤正在微笑着,看着他,道:“你想不到我们会来?”
叶孤城没有说什么,转过身在那张唯一的凳子上坐下,才缓缓道:“你们本不该来的,这里没有酒!”
陆小凤微笑道:“但这里却有朋友。”
朋友!这两个字就像是酒,一满怀热酒,流入了叶孤城的咽喉,流进胸膛。
他忽然觉得胸中的血已热,他甚
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